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春风漫过巷口的老墙，把檐下去年挂着的旧风铃吹得轻响，它携着满城新抽的柳色，裹着巷尾卖花担上的白梅香，慢悠悠擦过我摊开的旧信笺。 它拂开纸页上晕开的旧墨迹，掀动页脚夹着的半片去年落下的枫叶片，却没能吹走字里行间藏了一整个寒冬的沉郁。它不懂我指尖攥着旧物时滞在骨血里的微凉，不懂我望着归燕掠过檐角时眼底压着的怅惘。它只顾着往更远的山野去催开新花，把满世界的暖意都铺在明处，却没看见我衣摆沾着的昨夜残霜。